KAPITEL EINS

Weil ich damit beschäftigt bin, mich selbst zu bemitleiden, ignoriere ich die sich nähernden Pferdehufe.

Kurz nach Sonnenaufgang umringen mich quiekende Tiere, ein hoffnungsvoller Schleicher stupst mich ans Schienbein, als ich gerade die Koteimer wechsle. Sie reiben ihre Schnauzen zärtlich an meinem Kalb, als wäre ich ihre Mutter und nicht ihre Schlächterin.

Die Ironie daran ist mir durchaus bewusst. Es sagt etwas über unsere selbstzerstörerische Natur aus, dass wir Dinge lieben, die uns letztendlich zerstören werden.

Aber eigentlich wollen sie einfach nur auf der Seite desjenigen bleiben, der das Futter hat. Ich kann es ihnen nicht verdenken. Jeder ist sich selbst der Nächste.

Ich wische mir die Tränen von den Wangen und ignoriere den Schlamm und all das Schlimmere, was der Wischmopp über meine Haut schmiert. Es vermischt sich mit den Tintenflecken, denn ich habe wieder eine schlaflose Nacht damit verbracht, Briefe an Rolyn zu schreiben, die im Krieg verschwinden.

Er hat kein einziges Mal zurückgeschrieben.

Ich hole schnell tief Luft und halte so die Spirale an.dieseGedanken. Wenn ich doch nur den Duft meines Lieblingspapiers in eine Flasche füllen könnte – es ist der einzige Beruhiger, der mich tröstet. Nicht, dass ich Zeit für Spiralen, Weinen oder Fluchen hätte – die verdammten Pflichten der Reiche nehmen kein Ende.

Als Rolyn hier wohnte, war er ein fauler Sack. Er nannte sein Tagträumen Strategieplanung. Oder Meditation – mein Cousin konnte sich nie richtig in Worte fassen, und während er mit seinen Strategien beschäftigt war, musste ich auf dem Feld arbeiten. Aber er hat mich nie verlassen, nicht bis zum Krieg, also war die Sache für uns erledigt.

Trauer und Sehnsucht sind wie schleichendes Gift. Ich vermisse ihn. Die Sehnsucht schmerzt mich, und meine Gedanken kreisen immer wieder darum.

Zu oft war ich kurz davor, das erzwungene Schweigen zu brechen, nur um von meiner eigenen Angst zurückgehalten zu werden. Was sollte ich in Casakraine tun? Es ist gefährlich, und ich wäre genauso allein. Alleinsein liegt mir nicht – ich funktioniere nur noch, und mit jedem Tag werden diese Funktionen schwächer, lösen sich auf und enthüllen mein verletzliches Inneres.

Ich war nie stark genug, um auf eigenen Beinen zu stehen. Ich will es auch gar nicht. Warum sollte ich? Wenn er nicht zurückkommt … nein. Er wird zurückkommen. Aber wenn ich gehe, wie soll er mich dann finden?

ErWillezurückkehren.

Er wird die Spitze meines Stiftes zu spüren bekommen. Wie könnte er mir nicht schreiben, nicht einen einzigen Brief?

Ein Schwein stupst mich mit der Nase ans Schienbein und reibt seinen Körper etwas zu enthusiastisch an meinem Bein. Ich taumle einen halben Schritt, fange mich aber wieder und fauche es an.

„Schlimm! Bring mich nicht dazu, dich für Speck zu verkaufen. Das wäre deine Schuld.“

Ich möchte mich ungestört in Selbstmitleid suhlen und mich dann vielleicht in ein paar schlecht geschriebene Briefe vertiefen.

Ich wische mir weitere Tränen von der Wange und wende mich wieder meinem süßen Elend zu. Der Gedanke, dass Rolyn nach Hause kommt und einen verwüsteten, stillen Hof vorfindet, quält mich. Er verabscheut Stille, so wie ich Einsamkeit verabscheue. Krieg muss ein perfektes Ventil sein. Ich hingegen habe meines noch nicht gefunden.

Wenn mich niemand von hier wegbringt, sitze ich fest. Wenn Rolyn stirbt … ich weiß nicht, was ich tun soll. Freiheit in der Stadt suchen oder im Tod.

Mein ganzer Zorn richtet sich gegen Lord Khallan. Rolyn wurde eingezogen amseinBestellungen.

Stirnrunzelnd wende ich meine Aufmerksamkeit dem unerwünschten Lärm der sich nähernden Pferdehufe zu, die gemächlich und gleichmäßig auf der staubigen, kaum befahrenen Hauptstraße niederpoltern. Lord Khallan hatte die meisten Banditen in dieser Gegend getötet, als er vor sechs Jahren im Heimaturlaub zurückkehrte, doch seither haben ihre Aktivitäten zugenommen.

Ich lasse den Eimer fallen und fluche. „Welten zerbrechen. Ich habe keine Energie für diesen Scheiß.“

Oder der Fünf-Minuten-Sprint, um mich im angrenzenden Wald zu verstecken. Meine Ur-Ur-Vorfahren haben die heute elf Hektar große Farm vor Jahrhunderten urbar gemacht, jede Generation hat ein Stückchen mehr gerodet, aber wir sind immer noch Jäger und Sammler. Ich bin kein Kämpfer, aber ich kann überleben, wenn ich in den Wald getrieben werde.

Keine meiner Fähigkeiten ist defensiv. Ich kann durch Berührung töten, doch das erfordert monatelanges Briefeschreiben. Die Kraft in meinen Fingerspitzen baut sich langsam auf und verkümmert zu einem giftigen, faulenden Schatten, der wie eine eitergefüllte Wunde aufplatzt.

Wir hatten auf die harte Tour gelernt, dass meine Berührung in solchen Momenten tödlich ist. Ich kann sie zwar so weit kontrollieren, dass ich sie fokussieren kann, bevor sie sich entlädt, aber nicht genug, um den Ausbruch des magischen Eiters zu verhindern.

Ich kann mich einfach nicht dazu zwingen, mit dem Schreiben aufzuhören.

Aber es ist trotzdem nutzlos. Selbst wenn ich vorbereitet bin, kann mich mein Gegner zuerst erstechen, mit einem Pfeil beschießen oder mich mit einem Blitz aus roher Gewalt treffen.

Eine kleine Kriegertruppe hält an, die aufgehende Sonne im Rücken, an ihrer Spitze ein Mann in einer gut erhaltenen, tiefvioletten Lederrüstung. Einige Pferde wiehern, unruhig stampfen ihre Hufe auf den Boden und wirbeln Staub auf, bevor sie eingefangen werden.

Der Anführer der Krieger treibt sein Pferd ein paar tänzelnde Schritte vorwärts. Seine Augen, umrahmt von dunklem, natürlichem Schatten, die Iris, die sich nicht zwischen blassgrau und blassviolett entscheiden kann, treffen mich wie ein Blitz, hinter dem intensiven Blick brodelt die Hitze. Sein langsamer Blick mustert mich wie Nadelstiche auf der Haut, bevor er den Zustand des Hofes erfasst – so staubig wie die Straße. Ich halte so gut ich kann durch, aber ich bin nur ein Mensch. Ich konzentriere mich auf die Gärten und die Tiere, nicht auf abblätternde Kalkfarbe oder kaputte Zäune.

Als er mich wieder ansieht, mit einem leichten Stirnrunzeln auf den Lippen, sagen mir Generationen von Instinkten, die in Blut und Knochen aller Adalessikai Fae eingepflanzt sind, dass aus diesen Augen nichts Gutes kommt – einschließlich der inneren Warnung, mich nicht zu bewegen.

Lockere, auberginefarbene Wellen fielen über breite Schultern, das Haar hinter die Ohren gesteckt, um die daran baumelnden Metallteile besser zur Geltung zu bringen – wohl eine Mode der Hohen Kaste. Er blieb stehen und beugte sich nun vor, seine Lederrüstung knarrte.

Dann begegnet sich sein Blick, und ich bin wie gefangen, die Sekunden scheinen in einem kurzen Vakuum der Zeit stillzustehen. Seine Augen sind wild, dunkel, voller Lebenslust.

Früher hatte ich auch solche Augen. Bevor mein Cousin verschleppt wurde.

„Bauernmädchen“, sagt er gedehnt. „Ich suche Maralyn Rashkaran.“

Ich weiß es besser und widerstehe jedem Drang zum Rückzug. Noch beunruhigender ist der Drang, vorzurücken, sobald etwas das Ende meiner Einsamkeit ankündigt. Doch ich gehe nie vorwärts. Ein Herzschmerz ist eine Lektion, zwei sind eine Einladung zum Missbrauch.

„Haben die Schweine dir die Zunge eingefangen?“ Seine tiefe Tenorstimme klingt träge, als ob er es hasse, sie zum Sprechen zu benutzen. Er ist zu hübsch, mit den Vertiefungen unter den geschwungenen Wangenknochen und den vollen, schmollenden Lippen. „Oder vielleicht möchtest du, dass ich dir meine Frage ins Ohr flüstere.“

Bei der Erinnerung an diesen Moment durchfährt mich ein Kribbeln: Rolyns Zähne zwickten sanft in mein Ohrläppchen, während seine Finger zwischen meinen Schenkeln spielten. Ein weiterer Grund, warum er so schlecht im Haushalt war – er war lieber in mir und scheute sich nicht, Orgasmen als Druckmittel einzusetzen, um nicht abwaschen zu müssen.

Lord Khallan ist nicht mein Rolyn, und die Worte eines Hohen Lords sollten mir nichts bedeuten, besonders nicht, wenn mich der natürliche Puls seiner Macht daran erinnert, dass ich ihm hoffnungslos unterlegen bin, falls er mir schaden will.

Das Pferd trabt näher, während die Verkörperung des Verderbens in Männergestalt mich von oben herab mit seiner feinen Nase mustert, sein Blick wandert über die weinroten und zobelfarbenen Locken, das schmutzige Kleid, das ich seit drei Tagen trage – es kümmert ja niemanden hier – und mein verschmiertes Gesicht.

Als ich immer noch nicht antworte, steigt er ab und tritt vor, die Augen vor Berechnung zusammengekniffen.

Die Bewegung lockert meine Zunge. „Wer bist du?“

Er hört auf, sich zu bewegen, als ich mich außer Reichweite begebe und … entspannt sich. Was sich falsch anfühlt – als ob er gleich losspringen würde, denn sein Kiefer spannt sich an, ein winziger Gesichtsausdruck ist im nächsten Moment verschwunden.

Soweit ich weiß, lassen sich weder Männer noch Hohe Lords gern etwas absprechen oder herausfordern. Schon gar nicht von einem Wesen so Niedrigen wie mir.

„Jemand, der stärker ist als du“, sagt er, „der Langeweile und Zeitverschwendung gleichermaßen verabscheut.“

Ich unterdrücke erneut den Drang zu fliehen, die Angst schmerzt in meiner Brust, weil ich meine eigenen Ratschläge nicht immer befolge. Und genau dann passiert meistens das Unglück.

Der träge Tenor verwandelt sich in einen scharfen Bariton. „Lauf nicht weg. Ich jage. Du willst heute nicht meine Beute sein, Bauernmädchen. Ich komme direkt vom Schlachtfeld. Meine Reaktionen werden alles andere als zivilisiert sein.“

Das erklärt, warum die Krieger, die uns beobachten, verstaubt, gereizt und ungeduldig aussehen. Einer von ihnen wirkt überhaupt nicht so, was umso schlimmer ist, da seine volle Aufmerksamkeit zwischen uns aufgeteilt ist.

„Ich habe keine bösen Absichten“, fügt er hinzu.

Ich lache. Er sagt nicht, wem oder was er nicht schaden will. Er fügt schon gar keine zeitliche Einschränkung hinzu. Schlupfloch, das. Er kann es in dem Moment, in dem er die Worte ausspricht, nicht schaden wollen, und sie wären trotzdem wahr.

Doch nur Minuten später ist das Mädchen vom Bauernhof tot.

„Nun“, sagt er überaus freundlich, „seien Sie höflich und sagen Sie mir, wer Sie sind.“

Ich verschränke die Arme vor der Brust und werfe einen übertriebenen Blick in die Umgebung, um meine Angst zu verbergen – nein, immer noch niemand außer mir und den Schweinen.

„Ich bin Maralyn.“

„Maralyn, tatsächlich. Wir treffen uns.“ Wilde Augen, sanfte, träge Stimme, der Gang eines Raubtiers. Ein langer, durchdringender Blick, hinter dem die Schwere eines still ausgehobenen Grabes lag. „Ich wollte sehen, ob du versuchen würdest zu lügen.“

Seine Worte haben etwas Seltsames an sich, als ob „sehen“ zwar faktisch korrekt wäre, aber nicht ganz das ausdrückt, was er meint. Er ist derjenige, der lügt. Ich weiß nur nicht, worüber.

„Woher willst du wissen, wer ich bin, wenn du mich noch nie gesehen hast?“

„Ich betrachte dein lebendiges Gesicht seit einem halben Jahrzehnt. Du bist mir vertraut genug, und auch der Geist der unüberlegten Worte, die dir über die Lippen kommen.“ Seine Stimme ist ein warmes, zufriedenes Schnurren. „Es ist fast so, als wären wir alte Freunde, Mädchen vom Land.“

Diese Worte fesseln mich, wo ich mich doch verstecken sollte. Ein übermütiger Hausherr bedeutet Ärger – ich weiß, wer dieser Kerl sein muss, und er kassiert jedes Jahr einen überzogenen Zehnten an Tieren, also kann er sich das sonstwohin stecken.

„Komm nicht näher.“ Meine Stimme zittert einen Moment, bevor ich mich wieder fasse. Ich trete erneut zurück.

Mit locker hängenden Armen verfolgt er mich, umkreist mich wie ein Fuchs den Hühnerstall. Ganz Raubtier, ohne Vorwarnung.

„Dann haben wir ein Problem. Anfangs war es ein anderes – ich gestehe, ich teile ungern, selbst mit hübschen Bauernmädchen.“ Er neigt den Kopf, seine zusammengekniffenen Augen lockern sich zu einem Schmunzeln. „Aber jetzt … hm.“

Der Khallan des Hauses Dantaran, Hoher Herr über alles, was er in diesem Gebiet sieht, stuft mich als einen einProblem.

„Ich habe auch Probleme. Weißt du, was hilft? Abstand halten.“ Ich fuchtele mit den Händen, denn das schützt mich ganz bestimmt vor einer lauernden, fast zwei Meter großen Honigfalle – ich meinte natürlich Todesfalle. „Viel Abstand.“

Sein Arm schnellt hervor. Er packt meine Finger, drückt sie fest, während er meine Hand an seine Lippen führt, unsere Blicke so verstrickt wie mein Haar, und haucht mir einen leichten Kuss auf die Knöchel.

Ich schaudere und zucke im nächsten Moment zurück, denn das Schaudern ist keine Angst. Er tritt näher an mich heran, während ich zurückweiche.

„Eine Fülle von Distanz und … Nachdenken. Weg.“ Ich rede wirres Zeug. „Von mir, meine ich hier. Aber fort. Du kannst nicht bleiben. Es gibt nur ein Bett.“

Ein innerer Teil meiner vor Schmerz zusammenzuckenden Seele greift nach mir und verpasst mir eine Ohrfeige.

„Dann geh fort. Dein Bett wird einsam werden, denn du kommst mit mir.“ Sein Lächeln wird breiter und passt zu seinem lässigen Sprechgesang. Beide haben Zähne. „Du wurdest mir geschenkt, und ich glaube nicht, dass ich dieses Geschenk ablehnen werde – auch wenn es mit Rashkarans Fäden verbunden ist. Ich nehme an, ich muss dich damit einwickeln, hm?“

In meinem von Adrenalin benebelten Kopf taucht endlich die richtige Frage auf: „Warum suchen Sie mich?“

„Khallan“, ruft ein Krieger mit dem familiären Unterton eines jüngeren Bruders. „Spiel, wenn wir zu Hause sind. Ich habe diesen Sattel satt.“

Lord Khallans Antwort darauf ist, einen Arm unter meine Knie und um meinen Rücken zu legen und mich hochzuheben, während ich aufschreie – eine so geschmeidige Bewegung, dass sie mir vor Augen führt, wie hoffnungslos unterlegen ich bin. Er hält mich, als wäre ich eine zappelnde Katze. Um ehrlich zu sein, bin ich zumindest eine von beiden.

Meine Kehle schnürt sich vor urtümlicher Angst zu. Ein Hoher Lord hält mich in seinen Armen. Das Kribbeln in meinem Bauch verwandelt sich in kreischende kleine Harpyien, die sich befreien wollen, doch sie sind gefangen in dem Käfig meines zerbrechlichen Körpers, so wie ich in seinen Armen gefangen bin. Sein Griff verstärkt sich im Bruchteil einer Sekunde, nachdem ich die Gefahr erfasst und versucht habe, mich loszureißen.

„Es gab einmal einen Krieger, der gerne Geschichten zu den unpassendsten Zeiten erzählte“, sagt der Hohe Lord.

Ich höre kurz auf, mich zu wehren, und schäme mich dann fremd.

Geschichten. Die.

Dann stockt mir der Atem.

„Fast schon eine Kunst. Er verwebt Worte und erschafft Realität aus der Fantasie, Liebe aus einem leeren Becher.“

Geschichten entziehen sich auch den Pflichten. Meine Augen füllen sich mit Tränen. Geschichten, oder genauer gesagt, meine Cousine.

„Interessanterweise geschieht dies auf ihr manipulativstes Geheiß und ichärgernZur Marionette gemacht zu werden, oder sollte ich das unbedingt, sie –“

„Unangemessen“ ist auch ein wichtiger Hinweis. Ich hänge an seinen Worten und warte auf das eine, das ich hören muss.

„—Er hat sowohl deine Schönheit als auch deinen Gestank untertrieben. Weniger versprechen und mehr liefern, in beiden Fällen. Genau wie er.“

Nah genug.

„Lasst mich gehen!“ Ich kann nicht weg sein, wenn Rolyn nach Hause kommt. Nicht jetzt, wo ich weiß, dass er lebt.

Sein Lachen ist abrupt, aber fröhlich, und die drohende Gefahr des Grabes beginnt zu schwinden. „Geh du nur, komm mit mir, und das ist auch gut so. Kein Wunder, dass er sich Sorgen gemacht hat. Du hast ja gar keinen Überlebensinstinkt, oder?“

Ich stoße einen Protestschrei aus, nicht nur weil das nicht stimmt – ich habe einen selektiven Überlebensinstinkt –, sondern weil mir auch das Herz in die Hose rutscht, als Lord Khallan mich mit der widerlichen Leichtigkeit eines Kriegers der hohen Kaste auf das Pferd wirft.

„Nein, nein, nein! Schlecht. Ich will nicht gehen.“ Rolyn muss unterwegs sein. Hoffnung keimt auf.

Außerdem muss ich aufhören, mit Hochelfen so zu reden wie mit Schweinen. Es ist einfach schon eine Weile her.

Er schmiegt sich hinter mich, sein muskulöser Arm fest um meine Taille, mein Rücken drückt gegen seine ebenso kräftige Brust. Trotzdem winde ich mich in seinem Griff. Sein Körper spannt sich an, während ich mich bewege, seine Muskeln spannen sich an meinem Rücken – dann erstarre ich.

Krieger. Frisch vom Schlachtfeld.

Zappeliger Snack. Auf dem Pferd gefangen.

Es ist wahrscheinlich am besten für mich, still zu sein.

Aber warum wird mir alles weggenommen? Ich gerate in Panik. „Lord Khallan, es liegt ein Irrtum vor. Ich bin nicht mit den Steuern im Rückstand.“

Nicht die illegalen. Die regulären Steuern müssen natürlich auch bezahlt werden. Ich habe mir darüber keine Gedanken mehr gemacht, als mir klar wurde, dass ich mir die Mühe sparen und den Steuerbeamten einfach kommen lassen konnte. Vor allem, nachdem ich herausgefunden hatte, dass ein gutes Essen, Reste für ihre Frau und ein kleines Extra einen mysteriösen Buchungsfehler in meiner Quartalsabrechnung verursachen. Interessanterweise äußert sich dieser Fehler meist in einer Überzahlung von zehn Prozent.

Die Natur sorgt dafür.

Und die Hohen Herren nehmen weg.

Diese hier flüstert mir ins Ohr: „Oh gut, Vorstellungen sind überflüssig. Ich finde sie langweilig. Dunkelheit, du stinkst, aber zum Glück ist meine Ehre stärker als dein Geruch. Hör auf, dich zu winden, sonst nehme ich es als Einladung. Ich hatte schon lange keinen Bettgenossen mehr, da könnte ich meine Manieren vergessen. Nachdem du in einen tiefen See getaucht wurdest.“

„Warum bringen Sie mich hin? Wohin?“ Mein Herz rast; ich gehe, und unterdrückte Panik weicht der Verwunderung. „Kommt der – der andere Rashkaran?“

„ICHsind gekommen.“ Die Aussage ist zurückhaltend, endgültig.

Er wendet das Pferd, und es trabt vorwärts, während mir der Schmerz und das Geheimnis dieser Worte im Hals stecken bleiben. Die anderen Krieger fallen an Lord Khallans Flanken und im Rücken ein. Die Momente der Hoffnung lassen den vertrauten Schmerz zehnmal bitterer erscheinen.

„A-aber er … wer hat dich geschickt?“ Ich will die Antwort fast nicht hören. Ich weiß nicht, wie ich einen Zusammenbruch vermeiden soll, wenn ich den Namen meines Cousins ​​laut ausspreche.

Er schweigt einen Moment. „Hmm. Ich war mir bis jetzt nicht sicher, ob ich dich, kleiner Eindringling, hier behalten darf. Aber ich denke, ich werde es tun, und deshalb kann ich dich nicht allein auf einem Bauernhof so nah am Waldrand lassen. Nicht alle Banditen sind tot.“

„Schweinescheiße.“ Das ist eine lange Antwort, um einer einfachen Frage auszuweichen.

„Und zwar reichlich. Ich sehe schon, wir müssen noch an Ihren Manieren arbeiten.“

Ich knirsche mit den Zähnen und nehme die Warnung mürrisch hin, während mir klar wird, dass Rolyn nicht kommen wird – und dieser Mann ist das, was Rolyn am nächsten kommt. Auch wenn er es nicht direkt ausspricht.

„Braves Mädchen.“ Sein Atem streift mein Ohr, bevor er mir einen leichten Kuss auf die Schläfe drückt, und ich schaudere. Er kichert. „Weißt du, die besten Geschenke kommen immer im Dreierpack. Eins, Rashkaran, zwei … wo wir wohl das dritte finden?“

Würde er mich töten, wenn ich meinen Kopf gegen seinen Kiefer ramme?

„Der Tod kommt nicht in Frage“, sagt er, und ein kurzes Aufblitzen in seinen purpurgrauen Augen huscht über sein Gesicht, als ich mich zu ihm umdrehe – als wüsste er, was ich dachte. „Obwohl ich zugeben muss, dass ich nach jeder Ausrede gesucht habe, um diese Option nicht zu wählen. Davon gibt es schließlich genug, wo ich herkomme. Da muss man nicht gleich den zweiten Gang einlegen. Abwechslung ist wichtig.“

„Entführung ist unehrenhaft.“ Ich bin verzweifelt genug, diese dummen Worte laut auszusprechen. Moral und Recht gelten nicht, wenn es um Hochelfen und insbesondere um die Herren der Hochelfen geht. In unseren Domänen gibt es keine Gerichte, nicht wie in Casakraine. Khallan ist der Gerichtshof.

Deshalb lacht er.

Rechts.

„Ich weiß nicht, ob ich mit dir gehen will“, beharre ich, meine Unterlippe zittert vor Wut.

Der Familienkrieger schnaubt. „Du willst nicht mit einem schönen, reichen, mächtigen Mann gehen, der dir Schutz bietet? Dann bist du dumm. Wirf sie den Schweinen zurück, Khallan.“

Ich winde mich in Lord Khallans Armen und zische in Richtung der Neugierigen. Sie zischt zurück.

Ich drehe mich zu meinem Entführer um und starre ihn wütend an. Sein Gesicht färbt sich violett, sein Grinsen wird breiter. „Weißt du, ich hätte nicht gedacht, dass es so viel Spaß machen würde, dich zappeln und versuchen zu sehen, dir auf die Zunge zu beißen. Es sind erst zehn Minuten vergangen, und ich bin schon jetzt besser unterhalten als vorher …“, sagt er und bricht ab. „Weißt du, es war die ganze Heimfahrt über so? Erbärmlich.“

„Es gibt hier mehrere erbärmliche Dinge, und der Mangel an Vergnügen in deinem Leben ist nicht –“

„Habe ich dich nicht schon vor den Manieren gewarnt?“ Er reibt seine Wange an meinem Kopf. Fast so, als würden mich die Schweine anstupsen. Dann kneift er mich in den Oberschenkel.

Hart.

Ich rufe auf. „Ich habe einen Bauernhof, ein Leben.“ Eines, das ich angesichts dieser verlockenden Information gerade neu bewerte, aber das Prinzip bleibt bestehen.

„Kann sie denn gar nicht die Klappe halten? Selbst Geier auf dem Schlachtfeld klingen süßer als sie.“

Ich drehe mich um und blicke ihn finster an, diesmal schenke ich dem Neugierigen meine volle Aufmerksamkeit. Er ist brauner als Lord Khallan, hat aber helleres Haar. Trotzdem ähneln sich ihre Gesichter.

Lord Khallan kichert. „Wir haben sie – wie lautet doch gleich ihr altmodisches Wort – entführt. Ein bisschen Geduld, Calauren.“

„Neugierige“ passt besser. Calauren murmelt etwas vor sich hin, seine Stimme etwas tiefer und rauer als die von Khallan. „Von all den Möglichkeiten, das Problem zu lösen, wählst du diese. Schieß sie mir nicht vor, wenn du ihrer überdrüssig bist. Ich stecke sie in den Kerker.“

„Der alte Schuppen – lässt er sich überhaupt abschließen?“

Er wirft Lord Khallan einen Blick zu. „Nicht der Schuppen. Das Verlies.“

„Ach, das. Ich werfe sie der Haushälterin zu. Hast du etwa gedacht, ich würde ihr eine Leine anlegen und damit an meinem Handgelenk herumlaufen? Nein, Bruder.“

„Versuch’s mal mit der Leine“, sage ich.Damit kann ich dich erwürgen.Dieser Kerl ist so nervtötend wie Hände, die mit nasser Tinte befleckt sind.

„Sie ist unzivilisiert, Khallan. Die Art, wie sie mit dir spricht … hat man ihr denn gar nichts beigebracht?“

„Du weißt ja, wie er anfangs war. Erinnerst du dich, dass wir dachten, er sei verrückt? Ich nehme an, das passiert, wenn wir unsere Niederen Feenwesen auf dem Land frei herumlaufen lassen.“

Das ist AutofahrenMichverrückt.

„Du kannst auf deinem Hof ​​bleiben“, flüstert Lord Khallan mir ins Ohr, „und allein und ungeschützt arbeiten. Oder du kommst freiwillig mit mir. Ich biete dir mehr als Plackerei und einen unwürdigen Tod durch Banditen.“

„Und im Gegenzug?“ Da wir ja verhandeln – und ist das nicht überraschend? Hohe Lords verhandeln nicht mit Niederen Fae … was habe ich denn, was er will? „Was gedenkt Ihr mit mir anzufangen?“

Neugierig schnaubt die Neugierige. „Niemand hat die Zeit, die Energie oder die Lust, dir weh zu tun, Bauernmädchen.“

„So weit würde ich nicht gehen. Aber so schlimm wird es auch nicht sein. Wir haben Bäder in meinem Haus.“ Khallans Arm umschlingt mich fester. „Ich befehle dir, ein langes Bad zu nehmen.“

"Ich hasse dich."

„Das sagen alle schönen Exemplare, wenn ich mit ihnen fertig bin“, schnurrt er.

Die neugierigen Witzbolde.